Могу только ныть и стонать, бездействовать. Сидеть в своей маленькой квартирке и что-то говорить. Только говорить. Ничего более. 

   За то время, что прошло, а прошло ещё 5 минут, я понял, что это, наверно, никому неинтересно. Захватила апатия, на работе сказал, что болею, лежу, пишу это. Надеюсь, когда-нибудь найдётся кто-то похожий на меня, не нашедший смысла в этой жизни. 

   Для меня жизнь — сумасшедший дом, где я один нормальный. Психбольные что-то говорят, но я не способен их понять. Они собираются в группы, кричат, я. не. понимаю. Они окружают меня, сдавливают, уничтожают следы моего существования, прячут труп, затирают полы, смеются, кричат. И я тоже смеюсь и кричу, но уже на том свете.

   Весёлая жизнь, ничего не скажешь. Под окном лежит труп собаки, химические отходы поднимаются с завода на окраине. Хочется влететь в ту трубу, это странно, но такое ощущение, будто я уже лечу. В последний, радостный путь. 

   Глупо. Всё что ни есть, всё глупо. Предельно однообразно, скучно, предсказуемо. Мы сами же ввели себя в такое положение. 

   Свет за окном. Я не спал всю ночь. Думал.